Пусть меня даже осудят,
Может быть они правда милые,
Но я про таких не стану писать,
Я вижу их слишком фальшивыми...
Кажется им всё, что падают вверх,
Что их ни за что наказали,
Что если к поэтам приходит успех,
То лишь через прожитые печали,
И надо равнять лишь на таких,
Кто боль заливает хмелем,
И пишет о тех , кто как они,
Восторг испытал от потери.
А ведь настоящие стоит смотреть,
Сквозь радость, а не печали,
И нужно равняться стихами, в преть,
Как Великие завещали.
И желать, и мечтать, и лететь вперёд,
В отражениях видеть звёзды,
И не думать, что кто-то тебя не поймёт,
Всё поймут, даже если и поздно.