Я бы мог написать тебе кучу стихов,
Но ведь я не Есенин, едва ли.
Он ведь мастер, а я, а я рядовой,
Но хочу дотянуться до славы.
Я хочу, чтоб издали книгу стихов,
Лишь с моим лицом на обложке.
Но я знаю, что всё это будет потом,
А сейчас собираю я крошки.