В каком-то невозможном больше лете,
Где ничего не знала я о Лете,
Остались бедные сандалики мои.
Они лежат на пне среди полянки,
Сквозь них, наверно, проросли поганки,
И истоптали их до дырок муравьи.
В каком-то месте вовсе позабытом
Я вспомнила себя над тазом иль корытом,
Где в мыле детское распластано бельё.
Висят пелёнки голубого цвета.
И я в себе не чувствую поэта.
И напеваю что-то не своё.
В какой-то жизни, заново воскресшей,
Я узнаю себя в дороге пешей,
Идущей на закат сквозь летний луг.
Вот это снова повторить смогу я:
Пройти по полю, каждый шаг смакуя,
До горизонта, где не будет мук.
12.8.12