Мой милый друг, здесь говорят так много,
Что смысл слов упал в цене...
Я выбираю как всегда дорогу -
Сидеть на месте не по мне...
Мой милый друг, сезон идёт на осень -
Период грусти и зонтов...
И кто-то по привычке спросит:
"Ну-с, выбор твой каков?"
Мой милый друг, людей вокруг всё меньше, -
Тела одни с набором штатных фраз...
И время от потерь не лечит,
И не спасёт иконостас...
Мой милый друг, я разучила все молитвы,
Но небеса по прежнему молчат...
Смывает мел с асфальта ливнем,
Сулящим новое начало всех начал...
Мой милый друг, привычка писать письма
По вечерам всё проговаривая вслух, -
Не поддаются воспитанью мысли,
Рождённые под сердца стук...
Мой милый друг, сезон идёт на осень
И город плачет час за часом...
И мир по прежнему с улыбкой сносит
Обилье слов за смыслом малым...