С чашечкой кофе в французском квартале
слушаю мысли – их «крылья» устали…
Дам им глоточек испить Божоле
тот, что судьба приготовила мне…
С чувством смакуют волшебный напиток.
Я в тишине их читаю, как свиток,
что в предисловии выдала жизнь…
Выпили каплю и вмиг на карниз…
Греют на солнышке стылые руки,
сказки слагают смешные от скуки.
Меня пригласили к себе на «насест»
и разливают, как дождь, свою лесть.
Лишь удивляюсь, – откуда влиянье
от Божоле, что ль, такое сиянье?..
Может быть, в кофе попала смешинка
и оттого засверкала дождинка…
В зеркальце-луже состроили глазки,
мысли-пушинки, вспорхнув без подсказки,
в лучиках солнца смешались с улыбкой,
сном, наполняя небесную зыбку…
Выпито кофе – на гуще гадаю…
мысли твои среди строчек читаю.
Солнышко гасит лучи в Божоле
то, что осталось слезинкой на дне.
Вечер укутал поздних прохожих.
Лунные блики на танцы похожи –
трепетным ритмом па-да-труа,
мягкою тенью плетут кружева.
Росы каскадом падают наземь,
и под луною сверкают, как стразы.
Пахнет полынью и медом в ночи,
песней прозрачное эхо кричит…
12.08.2012