Из отгоревших грёз,
из чувств трухи,
Из отзвуков молитв,
летевших в небо всуе,
Я сотворяю - делаю стихи,
Пространство прошлого
с пыльцой надежд прессую...
И даль сверкнёт
в сиреневых сполохах:
Пишу...Живу...
А, значит,
всё - неплохо!