О, милые споры писателей милых!
Их глупая вера в талант через силу,
Их долгие доводы, жаркие речи,
Их тяжбы и тайны, их раны и встречи –
Все мимо меня промелькнуло окольно,
Как на перегоне пейзажик знакомый,
Как при пробужденьи за мутным оконцем,
За стуком вагонным лужайка под солнцем.
И где вы, соратники, милые, где вы?
И где ваши споры в запале и гневе?
И где ваши милости мне, где опалы?
Из жизни моей вы куда запропали?
Все мчится состав. За вагонным оконцем
Все так же восходит рассветное солнце,
И я все слежу за последней страницей
И помню о вас, промелькнувшие птицы!