Ветер жаркий качает ромашки.
Вечер яркий и сух и пахуч.
И вино не в бокалах, а в чашках,
и припев так по-женски горюч.
Август вторит, да только не в ноту…
И листва шелестит, как душа…
И выходит болючее с потом,
и ресницы от влаги дрожат.
Банный дух и берёзов и мятен;
и плывёт над крылечком дымком…
И ромашки ногами примяты,
и земля отдаёт холодком.
Чуть вздохнёт деревенская банька,
пар осядет на стёкла окон…
И подружка любимая, Танька,
средь ромашек погрузится в сон.
***
***
Я, ведь, тоже похожа на осень
цветом глаз и прозрачностью взгляда,
за которым тревоги не спрятать…
А сентябрь снова раны наносит…
И рябина над горной рекою
вся горит под неистовым солнцем…
Я считаю, считаю червонцы
на ветвях её всё беспокойней.
Наберу ярких ягод на бусы…
А надеть их – смешная затея…
Пусть волна, от печали хмелея,
захлебнётся и соком и вкусом…
Я сама одинокой рябиной
над рекой своей жизни алею,
и упавшие бусы жалею -
их наивность, огонь и невинность…
фото автора