скажи ты мне раньше, что ничего не получится,
я бы и не старался. а теперь не сплю до полуночи.
помнишь же первые стихи? там и говорить не о чем.
часто хотелось уйти, ну или хотя бы незамеченым быть.
ты обо мне наверное, ничего не знаешь даже.
как стоял на карнизе той девятиэтажки
и, кстати говоря, было совсем не страшно
от мыслей о.. тут все понятно. в общем не важно.
в тот день кто-то во мне просто вырос,
а после это случилось - я стал искренней.
и то, что я слушаю, тоже меня слушает.
я сам немного музыка и немного уши.
и это к лучшему. шагами мелкими по камням.
то, что ты делаешь, назовут искусством,
а меня - так,
отбросным мусором
не за чувства.
но мы смеемся.
и, если честно,
мне все-таки не важно чье-то мнение.
кроме, пожалуй, твоего.
и Ленина.
(а значит только твоего)