Мне нравится она…
А как про то сказать?
Слетают пожелтевшие букеты.
Их тоже кто-то ходит собирать
И тоже, может, думает про это…
Дрожат, сыреют прелые листы,
Лежат и ждут до первого мороза,
Когда про них забудешь даже ты
И будет не поэзия, а проза…