Надоело говорить себе: завтра. Слышишь, это какая-то абракадабра, сюжет очередных космических мелодрамм: завтра он проснётся, завтра он почувствует, завтра никому её не отдам. А он просыпается, смотрит на переменчивую смену панорам, как большая панда лижет остатки вчерашних ран. И даже ни разу не шолохнётся.
Вдруг когда-нибудь ошибётся? Наберёт её номер, заканчивающийся на двадцать пять, пусть даже много привычно пьян, стопки три, семь, бутылку в пЛЮс. Пускай не видел давно её, немного обрюз.
А она? А она улыбнётся, словно маленький херувим, как южный город, рукой поправим. Вот, сейчас-наверняка-правит лукаво кудри на левый бок, так, чтобы он и вЛЮбиться мог. - А, это ты в четыре утра, сошедший с ума... параноик, старик. Знаешь, днём красила волосы чёрным чаем, мечтала о море. Это очередной мой заскок или бзик...
Он подумает: глупая, необычная и такая... от мира далёкая. Почему не ругает и даже не обзывает? намёками? Он подумает: хочу сидеть с ней на одном полу и смеяться в унисон, прикасаясь к лицу: "Как ты догадалась красить волосы чаем?". Это всё невроз в голову от несказанного: я скучаю.
Я скучаю... Похоже на то, как в лото.
Поставим на сто? Вдруг, что...
(с) Ulkina