Как вечер умирает в тишине,
под лезвие кривой луны
он глотку подставляет. В вышине
как будто призраки немые
всё бродят по крылу заката
облака. Одни лишь мы
в тот вечер, допивая бокал вина,
и отмечаем чью-то дату.
Ты так мила.
В глазах от ветра лишь прохлада,
платок и белый-белый шум
того, что говорить не надо
нам никогда. Не знаю почему.
В последнем отблеске заката
закрыл руками, как когда-то,
идущие навстречу тени улиц.
Не место им здесь.
Лишь обернись назад, поймай, дыши
секундами, истлевшими в начале.
Так долго мы с тобой мечтали
вдвоём увидеть это. Напиши
росою завтрашнего утра. На губах
остыл мой поцелуй. И я остыл,
и выпустил к тебе в объятья
горсть тепла. В моих стихах
июльских брызг и в жёлтом платье!
13 августа 2012 г.