Лето собирает чемоданы,
Улетая в дальние края.
И косится с лёгкой грустью, странной,
Но с собой не позовёт меня.
А сентябрь стучит дождём и просит
В дом впустить. Сплошная кутерьма.
Ну зачем? Какая впрочем осень,
Если в памяти свежа ещё весна!