Вся опустела, легла кратчайшим путём на его ладонь, линией Жизни ли, Смерти ли - все одно. Дождь как расплата за нутряную боль, скомканной памятью брошенной на перрон.
Время, где одиночество, не течёт, время становится просто густой смолой. Хочется крикнуть в небо:
Несите счёт.
И вызывайте такси, я хочу домой.