***

С закатом круглого блина,
Накатывает грусть.
Бутылку бы испить вина,
Расплачусь, ну и пусть.


Еще бы рук твоих мятеж,
А за окном весну.
И клубы дыма к потолку,
И на руках уснуть.


Нет больше в твоих снах меня,
Как жаль, могла бы быть.
Мне сил бы к завтрашнему дню
Немного раздобыть.


И вновь, проклятый потолок
И смятая кровать.
И пустота живет во мне
А я учусь молчать.