За прозрачной стеною размытый дождём силуэт.
Всё такой же желанный, родной... Только доступа нет.
Лишь холодные стёкла и флейта - звучит Дебюсси...
Вот сейчас самолёт подберёт, как цыплёнок, шасси,
и рвану от тебя вместе с ним высоко в облака,
а потом и за здравые мысли, за смысл, за века,
за парсеки, куда-то в чернильную жуткую даль,
чтобы рядом с тобой от меня не осталось следа...
Говорят, там есть разум, и воздух, и солнце, и жизнь.
И со мной будет тот, кто уже не отпустит вожжи,
кто не даст мне пропасть среди ставших доступными звёзд...
И покой наконец-то заполнит измученный мозг
рядом с тем, кто меня не лишает ни воли, ни сил,
ни на миг не оставит, чтоб вновь не слетела с оси,
с кем не страшно, не больно... Над пропастью чёрного сна
я не буду вопить, задыхаясь, как прежде, одна.
Он обнимет меня, защищая не только плечо.
В этой нежности станет озябшей душе горячо.
Я отдам ему руку, строптивую душу и плоть...
Дебюсси отзвучал... За окошком сверкает крыло.
Я над облаком, льющим смывающий прошлое дождь.
Где-то там, на земле, ты меня уже больше не ждёшь...