Издалека приходят зимы,
внезапно падают с луны,
мы ими зимами казнимы
за чувство мнимое вины.
Изысканных сезонов лета
ждем в нетерпеньи до сих пор,
их десантируют везде-то,
но леты хрупки как фарфор.
Траву весны везут с востока,
бросая простоватых нас
то в помрачение порока,
то в грипп и поиски лекарств.
И только осень как знакомый
легко заскочит невзначай,
переночует по простому,
сперва напросится на чай...