Человек, что пел под гитару,
Написал не сказку, а быль.
Его сердце, горевшее с жаром,
Покрыла ангельская пыль.
Его бледные руки слабели,
В его венах бежал героин.
Он одиноким быть не умеет,
Хотя всегда был, по сути, один.
Он жил и дышал в динамик.
Он раздавал себя в проводах.
Он высекал свою вечность губами,
Пряча детский, ранимы страх.
;
В нем звук разбивался о душу,
В нем рождалась музыка стона.
Так боль выбиралась наружу,
Накрывая собой стадионы.
И сейчас, когда все бесполезно,
Вы - те, кто его возносили,
Не поняв прощального жеста,
Восклицали: "Сам ушел или же попросили?"