Я ухожу из твоей жизни,
И движенья мои не слышны.
Очень больно быть для тебя лишним,
Так хотелось быть для тебя близким…
Мои руки разбиты в кровь,
Ногти черные от ударов,
От тебя я стерпеть бы смог,
Что угодно, ведь ты старалась.
Чтобы я не писал стихов,
Не тревожил тебя напрасно,
Раздробив мое тело в кровь,
До души ты добраться не властна,
Черными пальцами сжав перо,
Истекая слезами и потом,
Над измятой бумагой пишу некролог,
По любви безнадежно жестокой.
- Не пиши, я тебя не знаю…
- Не пугай, я тебя боюсь…
- Ну зачем я тебе?! Оставь же…
И зажала в руке ржавый прут.
Замахнулась и нет фаланги,
Ну, зачем же? Зачем так зло?!
И вздохнув от боли дикой,
В руку левую взял перо.
Написал о красивых закатах,
О чистой и светлой любви,
О Русских просторах и старых хатах,
О цветах растущих в пыли…
О том что ждать буду вечно,
И твердить твоё имя в ночи…
Но с холодным звоном без сожаленья
Ты опускаешь оружье на руки мои.
Больно, милая, очень больно…
Я дышу и пишу – живу,
Ты моё вдохновенье единственное,
Без тебя я совсем умру…
Я хотел просто быть с тобой рядом,
Даже за руку не держать
Просто ждать, когда время выйдет,
Чтобы рядом с тобой шагать,
Чтоб любить тебя ярко, нежно,
Чтоб из рук не отпускать.
Чтоб дышать с тобой этим счастьем,
Чтоб женою тебя назвать…
Снова свист и уже по локоть
Я не чувствую обеих рук,
Дорогая, любимая, милая
Буду так тебя называть.
И в последнем своём признании
Красной нитью рисуя строку
Я в конце не поставлю точку,
Многоточье из пальцев пролью.
Загорится оно алым светом,
Под последним моим стихом,
Это гибель и смерть поэта,
Это ты победила, не Он!
Он погиб, он убогий калека,
Спотыкаясь о пыль дорог,
Умирая под лунным светом
Засыхал красивый цветок.