Пусто как... Это- смерть?
Нет.
Разве сильный удар?
Так!
Но ведь это уже-
Свет.
Даже если кругом-
Мрак.
И не явь, только что?
Сон?
Как же больно опять.
Слышь?
Но ведь это уже-
Стон.
Даже если кругом-
Тишь.
Я кричу как дитя...
Пусть.
От натуги в висках-
Нить.
Но ведь это уже-
Пульс.
Даже если нельзя
Жить.
Среди праха любви-
Шлак.
Мне б подняться, ну хоть
Чуть.
Но ведь это уже-
Шаг
Даже если кругом-
Жуть.
И пытаясь лететь,
Петь,
Прославляя судьбы
Дар.
Я, надеждой поправ
Смерть,
Сохраню на губах
ЖАР...