И не твоя в том вина,
что война,
не кончаеться миром.
Наши чувства -
сплошная игра,
окозавшаясь,
в оттепель тиром.
Я мишень.
Ты игрок,
но стрелять ты совсем
не умеешь.
Это,
как бы и есть твой
порок,
пред каким,
ты столь пристально преешь.
Ты,
случайно,
пустил в меня пулю.
Ну,
а я,
повелась как дитя.
Вот не знали ми,
лишь,
что любовью,
можно сильно
калечить себя.