А знаешь ли, умерло это
печально-короткое лето...
Сентябрь пристегнул эполеты
на золотом шитый мундир,
В янтарном полуденном свете
звенели минуты-монеты,
и осень садилась в карету
и пересекала фронтир.
А там, за фронтиром, осталась
на нежность похожая жалость,
мы так за друг друга сражались,
что оба сгорели дотла.
На поле сраженья смеркалось...
На лапах кошачьих подкралась
и нас придушила усталость,
а с неба летела зола
сожженых закатами листьев,
моих неотправленных писем,
накопленных памятью чисел,
бессоницей сорванных снов.
Во мне умирали апрели,
во мне задыхались Помпеи -
я стану циничней и злее,
но больше ...
не будет стихов.