Из моркови – звёздочки вырезаю ножиком,
Тонкими колечками разделяю лук.
Не бывал я скульптором, не бывал художником,
Но слетелись Музы их к моему столу.
Наслаждаюсь хрустом я листика капустного,
Рядом сковородочка классику трещит,
Для кусочков жира я ложкой дирижирую,
Заправляя музыкой будущие щи.
Пассирую овощи, режу перец глянцевый,
И бульон наваристый пробую на соль,
Двигаюсь, как Плющенко, хоть не смыслю в танцах я,
Облетаю кухоньку, лёгкий и босой.
Если мир развалится, если не доделаю,
Если Апокалипсис грянет, всё круша,
Не зовите, ангелы, не шипите, демоны,
В этих щах останется вся моя душа.