Читая стихи чужие,
Сдержать не пытаюсь слёзы.
Весна уступила место
Старушке, что в рыжий цвет
Волосья свои сухие
Покрасила… Это Осень.
А где-то рыдает Лето
И знает – возврата нет.
А Лето не пишет песен…
И были ли песни эти?
Возможно, дожди всего лишь
Шумели, лаская слух…
Да, мир оказался тесен…
Вся жизнь заключалась в свете.
Осталось немного боли,
А слабый огонь потух.
А Лето не пишет прозы,
Романы хранит в архивах
И думает, что чужие
Рассказы своих милей.
А Лето рыдает: поздно
Быть солнечным и красивым,
Ведь всё за него решили,
Вручив в пустоту билет.