Мы вырастаем из былых ментальных матриц, просеивая взором сотни разных лиц,
в безумной смене понедельников и пятниц не замечаем моментальных вспышек-блиц,
жемчужин, что накапливает наша память, потом всё остальное чтобы спрессовать,
а этих бусин звон – он остаётся с нами, из них рождается звучащая строфа,
они как ноты, как кирпичики симфоний, которыми наполнен этот вечный мир,
читают их и слышат сердцем-камертоном, ведь жизнь есть музыка и текст ее – клавир.