Август только ожил,зарумянился,
Извлекая из лоз урожай,
Но поэты уже с ним прощаются.
Им милее обманчивый май.
И чарующе странница Осень
Души шорохом листьев зовёт,
Словно проседь стыдливую просит
Ей закрасить хоть чем наперёд.
(рисунок из интернета)