* * *
Говорят, у гор,
у большой реки
где-то есть страна,
где живут стихи.
И слыхать пришлось
мне из той страны,
будто из стихов
многие больны.
Не нашёл поэт
рифму, слово, слог, –
а несчастный стих
ползает без ног.
Ползает без ног,
мучится без рук.
Хорошо, когда
у него есть друг.
Принесёт еды,
принесёт воды…
Где лекарство взять
от такой беды?
Твой огрех, поэт, –
вот он, на слуху!
Тяжело с ним жить
бедному стиху.
Лекарь – ты один.
Больше никого.
Лишь тебе дано
вылечить его.
Дай ему прожить
счастливо свой век:
стих ведь, как и ты,
тоже человек!
______________________________