К **
Тепло на исходе, и лето почти за плечами.
Неспешно стекая со стенок горячего чана,
по воздуху катятся августа горькие капли
на город усталый, раскроенный по вертикали.
И каждая капля мне кажется самой последней,
и я не умею, не знаю, как с этим смириться.
Мне чудится: там, за высотками, в мороке летнем,
белеют оливы, и море твоё серебрится.
И я не пойму, отчего оно раньше молчало,
а нынче шумит и зовёт, и не гонит отсюда…
И август, как миро,
и всё это – только начало,
и нежность на взлёте, на вдохе – светла, неподсудна.
авг. 2012.
ответов на критические замечания под данным произведением
и реакции на попытки читательской правки –
н е б у д е т.
автор.