"Я верил, я думал, и свет мне блеснул наконец:
Создав, навсегда уступил меня року Создатель,
Я продан. Я больше не божий. Ушел продавец,
И с явной насмешкой глядит на меня покупатель".
/Н. Гумилев/
Я взял сигарету и встал у окна, глядя в дождь.
И вдруг мне привиделось: всё, что бывает на свете,
Есть наглая, нитками шитая белая ложь,
Сама себе врущая вот уже много столетий.
Себя умножая, и в куб возводя, и в квадрат
(Неважно). Сплетая узоры, виньетки, спирали,
И в Клейна бутылки своих загоняя солдат,
Чтоб те никогда ничего, ничего не узнали.
И что не бывает начала, конца у кольца.
И что не бывает награды, и нет наказанья.
И не было, нет покупателя и продавца, -
А есть только то, для чего в языке нет названья.
Названья же нет у него оттого, потому,
Что рамки ему ни к чему, ни к чему,
Ни к чему.