Загорелому лету – осанна!
Под присмотром морщинистых ив
на груди земляничной поляны
дремлет полдень – горячий, румяный,
голубиные веки прикрыв.
Запах ягод и свежего сена
глушит запах цветов полевых,
и вплетает в небес гобелены
золотые лучи вдохновенно
ткач-июль на уток синевы.
Так лениво, так томно и странно,
разметавшись на тёплой траве,
ощущать отпускную нирвану.
Крикну лету – осанна, осанна!
И услышу лишь эхо в ответ…