Как из дырявого мешка
Года посыпались горохом!
И вскачь лететь - тонка кишка,
Песок рассыпешь.
Что неплохо,
Но лишь для тех кто вслед идет,
И только в сильный гололед.
Что планы? Все летит к чертям.
Баланс: утруска и усушка.
Да нет, пока что не старушка,
Но счет уже ведется дням.
От хворей и хандры спеша,
Со скрипом тащится душа.
И так мечтается пожить,
Подольше, умно, не без толку.
... Ах, некому мешок зашить!
И где такую взять иголку?
Шепчу себе, считая пульс:
"Я в гололед еще сгожусь!".