Ночь выкачала из меня полжизни,
как жаль, что не умею я молиться
кому-то в облаках, в далёком небе –
ко мне всегда он слишком был жесток.
И вот холодно-липкий шепоток
гнобит мой мозг упреком в атеизме
и обещает за него сторицей
не тот подсунуть на раздачу жребий.
Что ж, для себя я всё приму без слов
и погребу в душе, перемолов.
Но за тебя всем облакам на свете
готов служить – мыть радуги от пыли,
и град колоть на мелкий, средний, крупный,
от ржавчины блеск молнии скоблить,
сушить подмокший грома аммонит –
ну все, что полагается по смете.
Лишь не простреливайте мне навылет
мозги и сердце, словно я подсудный.