Я не знал эту лиру доселе,
Эту бунинскую печаль,
Что, укрывшись от стуж и метелей,
Тихо шепчет про русскую даль.
Я не видел пейзажей просторней,
Я не слышал созвучий милей,
Разгулявшихся тропкою торной
В задушевности этих речей.
Здесь простор и обилие цвета,
Здесь покой и дыханье лугов,
Гениальность его, как поэта,
В простоте оживляющих слов.
Я бы с Клюевым пел близ пшеницы,
Я б с Есениным пил до утра,
Но лишь с ним мог бы переродиться
В листопад или шум у ручья.
Я не знал эту лиру доныне,
Но теперь без неё не могу,
Я бегу от сует опостылых
В эту бунинскую чистоту.