Стишки- аборты рифмоплётов,
Как нерождённые, как смытые дождём,
Поэзия для таковых-работа,
Штампованная денежным клеймом....
Их миллионы, выкидышей плётства,
Запачканных бессмысленным “ничто“..
Их “зачинают“ и “рожают“... как придётся,
Под “двери“ бросив на беспечное “потом“...
Они, завёрнутые в одеяльца-ритмы,
Ни закричать, ни засмеяться не сумеют,
Для них ,фальшивые выуживая рифмы,
Псевдопоэты над бумагой сатанеют....
Но, стоит ли писать стихи об э т о м...?
Когда “дешёвка“ тиражами продаётся,
Когда в ответ благословенному поэту
Удел непризнанности свитой достаётся..:)
Больное не нуждается в здоровом,
Ему комфортно спекулировать болезнью,
Поэтому “стишки“ живут вольготно
В сообществе греха и лживой лести...
Но, вот душа, по настоящему взалкала,
Глубоких слов и жизненного смысла..
И для неё, презревши боль опалы,
Рука Поэта над Стихом ..зависла....