Он себя видел сегодня во сне,
Как наяву и на белом коне.
С открытым забралом, с мечём наголо,
Кричал он: «Руби, не жалей никого».
И падали трупы под ноги коня,
И кровь растекалась по полю, журча.
Косматая баба стояла в конце,
С улыбкой вампира на дряхлом лице.
А бой разгорался и стрелы, свистя,
Насквозь прошивали доспехи, шутя.
Под грохот ударов, железных клинков,
С неба слетел пожиратель мозгов.
Чёрная баба сняла капюшон,
Поле наполнили крики и стон.
Конь полководца заржал и упал,
Он же старухе сквозь зубы сказал:
«Подлая смерть, что ты, падла, творишь?
Ты же людей моих лучших косишь».
Смерть отвечала: «Я здесь не причём,
Ты же решаешь проблемы мечём.
Ты с малолетства учился борьбе,
Резво скакать на бесстрашном коне.
Ты возомнил видно бога в себе.
Взял и решил, кому жить на земле».
Смерть растворилась, он тупо стоял,
Рядом в мучениях конь умирал.
Пробитый копьём и кого он убил,
Кричали: «Смотри, мы тебе дарим мир».
И был этот мир из шипящих углей,
Сожжённых лесов и погибших зверей.
Отчаянных птиц у разрушенных гнёзд,
Себя на коне, поднимавшего тост.
Сжимая в руке голый череп, он пил
С него самогон, и ехидно шутил.
Потом захмелев, он смотрел на разврат,
На жестокость свою и был этому рад.
А утром опять уходил он в поход,
Покорять города, истребляя народ,
Его слава повсюду, но вот он – конец,
С седой головы ветер сдунул венец.
Проснувшись в поту, он поверить не смог
И смириться не смог и пронзил себя в бок,
И поник головой как увядший тюльпан,
А весь мир закричал: «Будь ты проклят, тиран!»