Месяц в небе пляшет дико,
Исчезает за спиной
Облаков свинцом налитых,
И тревожит мой покой.
Ветер, словно вор уставший,
Нехотя уносит прочь
Мусор осени наставшей,
Будоража тихо ночь.
И проклятый этот дождик,
То плюет, то моросит,
По грязи идет художник-
Кто-то ждет его визит.
Может быть сынишка малый
Ожидает за столом,
Или господин тщеславный
Ждет заказ свой перед сном.
Али может то любовник
От жены к жене идет.
Рядом пес как беспризорник
Честь погибшим отдает.
Воет и скулит дворняга
На могилы без имен.
Их накрыли словно стягом
Листья, что отбросил клен.
И дома вокруг курганов
Смотрят гибло из-под стрех.
Ветхие, в рубцовых ранах,
Не дома, а чертов грех.
Да и вся эта деревня
Погибает день за днем
Как в камине все поленья
Выжигаются огнем.
Только здесь уже не пламя,
Что очистит все вокруг.
Мора с запустеньем знамя
Сузит жизни мертвый круг.
И на завтрашнем рассвете
Не увижу никого.
Пропадет художник, дети.
Пропадет и все село.
И на гибельных курганах,
Как грибы после дождя,
Будут спать в зарытых ямах
В ожидании меня.