В тебе просыпалась женщина.
Семнадцатая весна
Стояла не звана, не крещена,
Босая с бокалом вина.
И пели коты-подкаблучники,
Коснуться ноги норовя
О вере в грядущее лучшее,
А май целовал не любя.
Бродили предчувствия смутные
В районе сплетения.
Вдаль! – манил жгучий вкус приключения,
А, может, цветущий миндаль?
И ты ощущала физически
Чуть терпкую женскую власть,
Что заповедала каждому
Идущему следом – пропасть…