Лица не видно… ну и пусть.
Лицо не может быть без мысли,
когда спина на коромысле
балласт невиданный несёт.
Неясно, кем он послан в путь
пружинной поступью… не слабой.
(такой вот не мужик, не баба,
не лоботряс, не вор, не мот).
Провинциальный Прометей,
он силе рад и счастлив даже
нести в народ такую тяжесть
с беспечной лёгкостью пера.
Где в складках света дремлет тень,
по ней в своих лаптях немодных
он пробежит при вспышках молний,
из вёдер бьющих через край.