Смешные повороты в общих недочетах.
А небо, как и прежде, льет на землю грусть.
Кто-то скажет - осень, случайный перекресток.
Нелепые прогнозы на сырость, грязь. И пусть.
А ты проходишь мимо. Как будто все остыло.
По зебре счастья - нам ли?
Бежать на красный свет?
А ветер шепчет письма. Уставшие. Смешные.
Но время их стирает радиоволной.
Промокшая коробка, пустынный перекресток.
Нам незачем отныне бежать на красный свет...