Это шорох разбитых на сотые доли дробей,
Это даже не капли, а мелкая шушера, вроде
Ингаляторной пыли. Сидит у окна воробей
Словно нечем ему поживиться в моем огороде.
Ни личинок, ни мошек. Ему я насыплю пшена,
Как он прыгает – весело видеть из комнаты тесной!
Разве сам я не клянчу, у Божьего стоя окна?
И насущного хлеба не меньше, чем манны небесной.