По теченью ручья,
неумытый и тощий,
вдоль берёзовой рощи
мчусь в объятия дня.
Свистнет лето щеглом
в берестяную кружку,
мать ржаную горбушку
мне протянет молчком.
В ноги бросится даль
земляничной поляной,
росы белым туманом
забинтуют печаль.
А печаль ни о чём,
это ясно мальчишке,
позабывшем о стрижке --
сто вихров за плечом.
День за солнцем бежит,
солнце катится книзу,
миг взросления близок
и круты виражи.
Бьёт в подойник струя,
мягко стелется вечер,
зябко кутает плечи
мама, совесть моя...