***

Третьим лишним, отошедшим за кусты,
месяц в дымке фиолетовой желтел,
и стоял я в полушаге от звезды,
но полшага сделать так и не посмел.

Мне б зарыться в её волосы лицом,
мне бы бёдра стиснуть ей до синяков,
переехать её страсти колесом
на поляне, голубой от васильков.

До беспамятства её я обожал,
но до обморока робок был и юн;
как под пальцами арфистки я дрожал
каждой жилкою моих душевных струн.

Третьим лишним, отошедшим за кусты,
месяц искоса смотрел сквозь синий смог,
как стоял я в полушаге от звезды,
но полшага сделать так и не посмел...