День сероват и сыроват,
всё ветру ушлому неймётся.
Дрожат, зазябши, дерева
на дне небесного колодца.
Хромает день сутулый так,
что, глянь, вот-вот и разобьётся.
В преклонных лето уж летах.
Запуталось в своих заботах.
Чего ж зарадовался я?
Десятки лет – уже не мальчик.
Да как-то вот – не отсиял.
И не умею жить иначе.
2012