Дорога. Топь. Свисая сбруей,
Серебряной от долгих брызг,
Однообразно льются струи;
Фольгою туч скрыт солнца диск.
И виден сквозь дождя завесу,
Открытый ливням и ветрам,
Октябрьского сырого леса
Фосфоресцирующий храм.
Весь в золотых иконостасах,
В свечах, лиющих всюду свет,
Он - левой доли спектра красок
Господство и приоритет.
Расписан вездесущей кистью,
Палитрой этой взят в полон,
Кометы огненные листьев
Повсюду мечет рыжий клён.
И в гамме осени так пылок,
Так влажен их румяный лоск,
Что, кажется, до самых жилок
Их пропитал топлёный воск.