Не из тьмы заплечных времен, где иго,
Сиречь, тьма монгольская, там, где войско
С улюлюканьем брало Москву, где книга
Вызывала трепет и беспокойство.
Не из той, посконной, где князь на князя,
Соревнуясь в интригах, где брат на брата,
А из той, в которой не меньше грязи,
Ибо грязью она завсегда богата,
Но из этой грязи растет пшеница,
А над ней небеса, облаков обвалы…
Изнутри, из души, где ночуют птицы,
И уж если проснутся, не будет мало!