Опять в душе пронзительная нежность.
Иглой пронзая тело мотылька,
перегибает стебелёк дыханья
к земле тревожной сердца моего.
Тоскующая птица откровенья,
тебе ль не знать смятенья моего?
Я в маршевой колонне наступленья
и занят обороной круговой.
Прости меня, стремительное время.
Я не хотел сидеть на кончике стрелы.
Я был случаен в мире достижений.
Я был цветком. И я ещё любил.
1969