Увядающие травы.
Миг – и лето позади.
Осторожно и лукаво
разрастается в груди
монотонное, как время,
и свирепое, как бык,
чувство удовлетворенья,
заводящее в тупик.
На душе легко и пусто.
Слов цветные пузыри.
Подозрительное чувство,
гложущее изнутри.
Август, отходящий в муках,
тихо гаснет пред лицом,
сея мысли о заслугах,
нагоняющие сон.
Отвратительно и скользко –
ни сомнений, ни вины.
Ложное самодовольство
скалится из глубины.
Жить и незачем, и нечем,
ибо чувствуешь нутром,
как тягуч и бесконечен
этот пагубный синдром.