Не Вы ль клялись, что позабыли
дороги те и те пути
туда, где некогда любили?
Смогли Вы почву обрести,
чтоб не вулканом под ногами,
а просто серенький асфальт?
Ведь Вас не гнали батогами,
Вам пел грудной, волшебный альт,
который ждал любви беспечной
и жаркой страстью не пылал,
не приручал Вас бессердечно,
но звал с собою, в голос звал.
Да что там голос! Я желала
объятий, клятв, молясь о том,
что пуще прочего пугало –
казались Вы мне простаком.
А я-то с умными речами…
такой простушкою была!
Глядела томными очами
и может пламя в Вас зажгла…
Грусть изливается, бушуя.
И что же Вы? Без почвы как?
Платочком издали машу я –
как жаль, Вы вовсе не простак…
29 июля 2012