У него была твоя улыбка,
Будто нарисованная бритвой,
А в глазах тоска, и взгляд был липким…
Так в каком-то непонятном ритме
Он ходил по комнате кругами,
Говорил о чем-то непрестанно,
Оставляя на полу ногами
Красные следы своих метаний.
Он, скорей всего, забыл умыться,
Белый грим теперь лежал неровно…
- Все, что помню я – чужие лица,
Смазанные собственною кровью, -
Вот, что он сказал мне на прощанье,
А потом ушел, захлопнув двери,
Отравив меня своей печалью…
Я его любила, ты мне веришь?