толкаются в передней
листы календаря...
когда он, день последний,
чтоб не мечталось зря?
мне верится во что-то,
что, в самом деле, есть.
и новый стих, как нота,
протягивает песнь
всё выше, выше, выше,
где не бывает дня -
оттуда я неслышим,
но слышат там меня.
не вознесён над сроком
земного бытия...
но грезить о высоком
благословляюсь я.